Amarillo otoño, te vuelves intermitente verano.
Las acequias de mis sueños arrastran tu cadáver,

y recordando un octubre de espinas eternas,

hablas y hablas con tu vientre henchido de marzo.

¡Impúdicos jardines dejan desnudas sus plantas!

Otoño que no es otoño…¡máscara del verano!

¡Pecho de sombra! , caucásico rostro enamorado.

¿Por qué me miras sin ojos, por qué me tocas sin manos,

por qué me besas sin labios, por qué te vas sin distancia?.

¡Baja de tus rincones ostra de mi esmeralda

!Callejas de sueños rotos, inventos de mis fantasmas.

Atriles de rosas frescas lucen en los mercados,

venden las hechiceras flores para mis ansias.

Espíritu de guerrillas, brazo armado de mi alma,

¿Por qué no paras la guerra?

Mi corazón esta agotado de tanta y tanta palabra.

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Artista del mes

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Antonio Canova

Possagno 1757 - Venecia 1822

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Autorretrato, 1792

 Helena de Troya

Orfeo, 1777

Dédalo e Icaro, 1777-1779

 Teseo y el minotauro, 1781

Psique reanimada por el beso del Amor, 1793
Museo Louvre

 Psique reanimada por el beso del Amor, 1794
 Museo Metropolitano de Arte NY


 Magdalena penitente, 1794-1796


 Hércules y Licas, 1795-1815

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 Paris, *.
Museo Metropolitano de Arte NY

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 Perseo sosteniendo la cabeza de Medussa, 1800-1801

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Creugas luchador, 1800

Grupo de pancraciastas "Creugas y Damoxenos"

Damoxenos, 1800
Grupo de pancraciastas "Creugas y Damoxenos"


María Leticia Ramolino, 1804-1807


Teseo lucha contra el Centauro, 1804-1819

 
 Venus, 1805

Museo Metropolitano de Arte NY
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 Paulina Borghese como Venus vencedora, 1808

 Cupido y Psique, 1808

 
 Las Tres Gracias, 1813-1816.

Versión primera, Museo del Hermitage

 Nayade, 1815-1817
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 Terpsícore, 1816


El sueño de Endimión, 1822
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 Tumba del papa Clemente XIV, 1784
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Tumba María Cristina de Austria, 1805

 Tumba de Antonio Canova
 Basílica de Santa María dei Frari, Venecia

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Giuseppe Arcimboldo. El otoño

Por un camino de oro van los mirlos… ¿Adónde?
Por un camino de oro van las rosas… ¿Adónde?
Por un camino de oro voy…
¿Adónde,otoño?
¿Adónde, pájaros y flores?

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Ayer estaba mi amor
como aquella nube blanca
que va tan sola en el cielo
y tan alta,
como aquella
que ahora pasa
junto a la luna
de plata.

Nube
blanca,
que vas tan sola en el cielo
y tan alta,
junto a la luna
de plata,
vendrás a parar
mañana,
igual que mi amor,
en agua,
en agua del mar
amarga.

Mi amor tiene el ritornelo
del agua, que, sin cesar,
en nubes sube hasta el cielo
y en lluvia baja hasta el mar.

El agua, aquel ritornelo,
de mi amor, que, sin cesar,
en sueños sube hasta el cielo
y en llanto baja hasta el mar.

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No sé tu nombre

sólo sé la mirada

con que lo dices.

Mario Benedetti 

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Que habrá de ser mañana, corazón, si ya no lates.

Si ya no hablan tus ojos en silencio,

Si no tienes la razón de tu impulso extraordinario.

¿Que le diré a mi pecho cuando vea ya marchito

tu último alfabeto al final del calendario?

Cómo haré para seguir desandando los caminos

cuando se haya desgranado mi último rosario.

Que habrá de ser, corazón, si no palpitas

Si ya el silencio no habla en tu mirada

Si no te sangra la arteria en los amores

y los amores son sangre en tu morada.

¿Cual de todos los caminos que caminas

llevará hacia el hombre la esperanza?

Con quién reirá el niño cuando juegue

ese juego de ilusión en su existencia.

Que habrá de ser, corazón, sin tu presencia

en los campos minado de la mente

Cómo harán para comer diez mil mendigos

y los sedientos beber desde tu fuente.

Quién me traerá los suspiros

cuando lleguen sin aviso los recuerdos

Quién recordará dichos suspiros

cuando te hayan matado, corazón,

cuando hayas muerto.

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Una bella persona

Un cómico insustituíble

Manuel Alexandre 1917-2010 

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Lo divertido en el hombre

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Un señor preguntó a mi amigo Jaime Cohen:

- Quiero saber lo que es más divertido en los seres humanos.

Cohen comentó:

- Piensan siempre al revés: tienen prisa por crecer y después suspiran por la infancia perdida. Pierden la salud para tener dinero y luego pierden en seguida el dinero para tener salud.

- Piensan tan ansiosamente en el futuro, que descuidan el presente y así no viven el presente ni el futuro.

- Viven como si no fueran a morir nunca y mueren como si nunca hubiesen vivido.

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Paulo Coelho

Como el agua que fluye

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En tu boca roja y fresca

beso, y mi sed no se apaga,

que en cada beso quisiera

beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti

y es enfermedad tan mala,

que ni la muerte la cura,

¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho

el ruido de tu charla,

y el contacto de tu mano

me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire

que toda entera te abraza,

yo quisiera ser la sangre

que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo

el modelo de mis ansias,

el camino de mis besos

y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura

una duda que me mata

que quisiera en un abrazo

todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,

de curar no hay esperanza,

que en la sed de este amor loco

tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora

en que contemplé tu cara,

en que vi tus ojos negros

y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed

y maldita sea el agua,

maldito sea el veneno

que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca

beso, y mi sed no se apaga,

que en cada beso quisiera

beber entera tu alma.

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Yo aguardo la señal para reconocerte.
Cada noche, mientras tiembla el invierno
y abatida la lluvia se derrama
y el frío elige calles y restalla cordeles,
indóciles cabellos de pronto destrenzados,
yo aguardo la señal.
Y te busco incesante, y en la música entro:
acolchada la puerta se cierra tras de mí,
la sombra me golpea y mis ojos insisten,
suelta lanza dispersa y confundida.
Por el esbelto nardo y el armonioso alerce,
sauce, flor, el oro se desnuda,
gráciles piernas, bosques, enramadas:
dime, serpiente, dónde tus anillos.
Irresistible seductora mía, sin ti mi rostro
es fervoroso girasol anclado, es alabanza inerte,
no selva trastornada, no subterránea herida
ni belleza.
Sin deseos, sin sed, sin perseguido abismo,
sin que aceches y ofrezcas y arrebates,
qué jardín, dime tú, qué jardín
se podría llamar paraíso o delicia.
Mi tentación hermosa,
cada noche te busco, cada noche.
Y aguardo tu señal, transida ya de ti
para reconocerte y entregarme.

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Hoy es el cumpleaños de mi padre.

Hubiera hecho 87 años.

Le sigo echando mucho de menos.

El era agnóstico y yo también.
El tiempo que tuvimos fue el que fue y...
ya,,, nunca más...

Por eso me encanta cuando sueño con él
y vuelvo a sentirle conmigo.

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