sábado, mayo 22, 2010
Sed de ti me acosa en las noches hambrientas.
Trémula mano roja que hasta su vida se alza.
Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía.
Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas...
Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.
Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.
Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.
Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.
Sed de ti, guirnalda atroz y dulce.
Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.
Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.
La boca tiene sed, para qué están tus besos.
El alma está incendiada de estas brasas que te aman.
El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo.
De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed.
Y en ella se aniquila como el agua en el fuego.
.jueves, mayo 13, 2010
El destino,,, la vida ,,,
Los encuentros y las separaciones para siempre...
Qué felices fuimos juntas en nuestra infancia, jugando junto al rio en el arrastre de piedras. Cuantos recuerdos maravillosos tengo de ti y de aquella etapa de nuestras vidas cuando todo era un juego y no sabíamos el camino que íbamos a ir recorriendo hasta el día de hoy; hoy que he despedido tu cuerpo porque nunca podré olvidarte mi pequeña Mirari.
La vida va unida a la muerte, éste es el orden natural...
Y sé que ahora descansas, porque ya no sufres en un cuerpo enfermo.
.
.
Estas palabras destinadas a ti que nunca leerás son una reflexión sobre la importancia de los encuentros, de las vivencias que tenemos con las personas a lo largo de nuestro camino hasta llegar adonde tú llegaste ayer, llegas antes que yo querida niña mía ,,, siempre corriste más rápido que yo.
Formas parte de mí, en el edén de mis recuerdos...
.
lunes, mayo 10, 2010
Bienvenido a mi blog Azpeitia,
Muchas gracias por dejar tus comentarios, sobre todo por lo amables que han sido.
Me alegra mucho saber que has pasado un rato agradable en él pero debo aclarar en respuesta a lo que me dices que mi único mérito es admirar la belleza y hacer un espacio dedicado a las artes y a esos seres tan singulares que son los artistas.
Ah, otro mérito es la paciencia que hay que tener para manejarse con este rudimentario editor (jajaja) que a veces me pone los nervios bastante nerviosos.
Encantada de saber que también tú eres otro ser especial, lo pude ver en tu blog y de que nos una esa cosa tan misteriosa, tan subjetiva y tan reconfortante para el alma; esa emoción que llamamos belleza.
.
.
Un cordial saludo,
Olga
.
.
lunes, mayo 03, 2010
domingo, mayo 02, 2010
Caminar, caminar y tropezar, sentir en el aire,
embebido de hollín y de azahares,
una extraña mezcla de vida y de muerte.
Voltear una sonrisa en el camino
donde se cosechan las lágrimas.
Mutilar un eclipse con anteojos de sol en el alma.
Caminar, avanzar mientras te rompes las uñas,
con las piedras del sendero que trazaste,
sin prevenir los desatinos de las controversias
y el sometimiento de lo absurdo y lo mundano.
Caminar, caminar sin encontrar, en la búsqueda improlija,
el bifurcado espejo que te puso ante la vida.
Trepar por los rincones
donde se esparcen los abismos y cantan los crespines,
la leyenda de un suelo lejano, donde el zupay
gobierna su salamanca, poblada de brujas y de duendes.
Caminar en el hechizo de lo incierto
y un bocado de ansia entre los dientes.
¿Qué puede pretender un errabundo?
¿Qué puede pretender la anarquía de un poeta?
¡La razón se deshizo
en los dedos de mis pies inquietos,
de mi corazón anclado en espejismos!
¡Busco los inciensos que aromaron
la magia absurda de mis ángeles poblanos
Intento vivir entre los surcos,
donde las semillas imploran el agua,
y la lluvia se burla de los pétalos que destroza su granizo.
Caminar, mirar las manos estiradas del mendigo
y hurgar en el bolsillo solo oquedad y miseria.
Sentir a cada paso el dolor de los dolidos,
la exclusión de los indigentes,
la ambición de un puñado de bastardos,
que cuelgan carteles de justicia,
en el estómago flaco del hambre y la cultura.
Caminar, cansado, herido, agotado,
sin querer hacerlo, sin tener más que hacer
y sentirme entre la niebla gris de la existencia,
claudicar como un grano de arena ante las olas.
Caminar hasta que se acabe ya el camino,
o el camino que conduce hasta mi ser
Caminar entre historia de reyes, arquitectos y matanzas,
en la lujuria detallada de la blasfema y la soberbia
de cinco siglos de tormentos memoriosos.
Cerrar los puños impotentes, apretar los ojos
conteniendo en ellos las rocas milenarias de los templos.
Entender que nada es distinto,
sentarme a la vera del mar
mientras los peces flotan inertes
y llorar con lagrimas contaminadas
sobre los musgos negros de la vida.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
